The Otherlands

Clôturée par ses hauts murs de granit fraîchement maculés d’incarnat dans le pur style Reine-Rouge, piques incrustées à même la pierre telle une nuée de ronces où épiner la bleusaille et râteliers lustrés d’or, recouverte en son centre d’un sable plus noir qu’une nichée de dévorombres, l’arène d’entraînement du terrain militaire n’accueille plus personne à cette heure que les naufragés du sommeil, les déserteurs du repos, lesquels ne se comptent d’ailleurs guère au-delà d’un. Car seule parmi leur absence, Gévaudan s’est présentée. Seule s’est avancée. Le poing encore vide d’arme mais l’âme emplie de pénombre, elle était venue chercher le silence de ses pas sur le sol crissant, s’appliquer à y étouffer toute trace de ses mouvements au gré d’exercices cent, mille fois répétés, tant et tant qu’elle les maîtrise déjà sur la pointe des pieds. Qu’importe l’excellence du geste, cependant, dans ce monde où tout ce qui s’acquiert un jour peut se perdre le lendemain ; aussi, pour ne pas s’enliser dans sa propre vanité, continuait-elle de s’entraîner ainsi qu’un novice, une simple carte à jouer dans l’attente de la prochaine exécution — mission, disent certains, comme pour mieux mieller la réalité —, par habitude, devoir ou ennui.
Il faut avouer que chez elle, cela revient souvent au même.

L’unique différence par rapport aux séances précédentes, ce sont les Autres.
Çà et là dispersées sur les rangs surélevés qui enceignent la lice, chacune immobile devant l’entaille qui les a vues sortir du néant, elles semblent attendre un signe, un ordre, mutiques. Patientes, toutes, à l’instar de marionnettes dont les mains maîtresses auraient oublié de délier les fils. C’est qu’elle se reconnaîtrait presque mieux elle-même dans cette inertie qu’à travers leurs apparences respectives, puisque deux d’entre elles ont même emprunté à son passé une silhouette dont elle s’est délestée depuis plusieurs décennies maintenant. Deux existences coincées dans une temporalité altérée où elle n’a sans doute jamais quitté les landes de guerre, où elle y erre toujours en une brume insatiable à se repaître de charognes et d’ossements qu’elle se dispute aux caucases et dobbermains errants. Elles deux, mêmes leur respiration ne produit aucun son, juste
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D’autres de ces apparitions lui sont plus proches physiquement, quoique distinctes de par la noirceur pourpre de leur chevelure ou la teinte blanche immaculée de leur vêture qui les associent aux anciens monarques de Wonderland, voire la lueur d’une étrange douceur au fond de leurs prunelles ; autant de particularités dont il est aisé de définir l’origine, une cause divergente qui n’attise en elle au mieux que défiance, sinon sombre regret. Rien qui ne lui donne envie de les laisser approcher, à l’évidence. Ni de les laisser la juger de toute leur morgue depuis leurs gradins gris. Et en aucun cas de se rappeler, à leur vision, que sa propre existence ne lui a jamais vraiment appartenu. Parce qu’à trop les contempler, du bas de la scène, elle devine qu’elle ne sera qu’une Gévaudan parmi trois millions d’autres soi, ni meilleure ni pire, à peine plus importante qu’une poignée d’entre elles, à peine mieux dressée que ses versions enfumées — et ça, c’est assez pour lui filer la rage de leur sauter au visage et les déchirer jusqu’à la dernière.



Ton univers à toi est demeuré blanc, même après la destitution de White Queen. Chassée fut-elle, exilée au quatre vents, et toi dans son sillage. Tu l’as suivie au bout du monde, loyale, t’es drapée de sa pureté comme d’une seconde peau, incapable d’imaginer une contrée où elle ne fusse pas reine, ta reine. À ses côtés te voici désormais renégat, paria, pourtant marguerite à ses yeux tu resteras, quand d’un coup de cisaille Elle t’oblige à t’agenouiller devant sa vérité, car sa Reine blanche à elle est tombée sans qu’elle n’ait pu la sauver.

Ton univers à toi n’a connu que les noires conspirations de Red King et ses ambitions pour asservir les cinq royaumes. Sombre jusqu’à la racine de tes cheveux, découpée dans une nuit sans lune afin de mieux te fondre dans l’obscurité de ses complots, tu n’as jamais cessé de lui être fidèle, à lui qui t’a nommée, qui t’a donnée une utilité, une raison d’être qui n’a pour dessein véritable que de tuer. Vous êtes faites du même ébène, Elle et toi, sauf qu’il vous faudrait six mois ininterrompu de combats en vue d’élire le plus robuste de votre bois. Un temps que tu ne possèdes pas, surtout que ton Roi a encore besoin de toi ; ne te risque pas à l’affronter et abandonne-là vite avant qu’Elle ne te fende dans la longueur.

Ton univers à toi s’est arrêté quelque part après ton accession au Sept de Pique. Tu n’es pas le Valet si redouté qui s’apprête à bondir vers toi dans l’arène — tu ne le seras d’ailleurs jamais. Toi, tu avais échoué par excès d’assassinats, dans ce cachot d’où personne ne t’avait sortie faute de te considérer autrement que comme un outil trop affûté, et quand enfin la mort t’y arracha ce ne fut que pour renaître déchue, la gorge barrée par ton orgueil et ton nom victime d’opprobre. Apère l’armée : tu t’isolas aux confins de Lostland où tu te reconvertis en bouchère. Une existence plutôt tranquille, tu ne t’assieds pas dessus, mais lorsqu’Elle décide que de vous deux Elle sera la première, tu cèdes la place sans effort et tends ton cou à ses dents quasi sans remords.

Ton univers à toi est une trahison. Elle le sait ; il n’y a qu’à lire la crainte sur ta figure quand Elle se jette sur toi, ce sentiment mêlé de pitié et de désolation que tu lui renvoies et qu’Elle ne peut tolérer, parce que toi, tu as eu le courage de faire un choix contre votre avenir, le seul qu’Elle a été incapable de faire au moment où Elle en avait l’occasion. Toi, tu rayonnes avec délicatesse, coiffée de huit écailles d’opales dérobées à ta bien-aimée, tout le monde s’étonne que vous ne soyez pas encore mariées mais vous prenez votre temps, un temps qui vous glisse entre les doigts, rivière de bonheur entre vos mains scellées, un temps que tu aurais aimé qu’Elle connaisse elle aussi. Dans une autre vie. Tu ne veux pas mourir face à cette Gévaudan qui n’a pas eu ta chance, qui n’a pas su la saisir — toi le Cœur et Elle la Raison — toutefois s’il  t’était donné d’essayer, ne serait-ce que tenter, peut-être n’est-il pas encore trop tard ?

« Est-elle heureuse avec toi ? »

C’est Elle qui demande, le coutelas pressé contre tes côtes, empressé de te percer. Neuf secondes. Tu as compté. Neuf secondes, c’est tout ce qui lui a fallu pour te dominer, toi que l’amour a ramollie, toi qui n’es plus en mesure de La surpasser, toi qui as pourtant essayé. Tu t’étonnes de la question, voudrais lui répondre oui, que tu la fais sourire, que Vous la faites sourire, que si Elle le souhaite cette vie-là peut encore exister pour Elle, après tout Elle ne connaît rien de cette joie. Tu voudrais tout lui avouer, mais saura-t-Elle seulement accepter l’amorce de ce plaisir qui illumine ton visage, son propre reflet, avant que tu ne sentes sa lame pénétrer ton orbite jusqu’à la garde ?
Au moins auras-tu essayé.

Ton univers à toi

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« Tu n’es qu’un fléau. Disparais. »

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Le calme est revenu sur l’arène.
Voyeuse, la lune immisce son œil blafard sur le théâtre à l’œuvre sous sa gloire, éclairant le charnier qui termine de fumer anthracite, le sable gorgé de vapeurs noires à l’endroit où les corps se délitent en poussière, tous identiques, tous différents, avec Gévaudan au centre, secouée de frissons qui ne doivent rien à l’horreur. Autour les traîtresses et les dévoreuses, les vaincues et les lâches, les débris de papier ou d’acier. Toutes effacées de sa réalité, éventrées sur l’autel de cette cruelle liberté. Qu’elles fussent dix, cent, mille, elle sera toujours l’unique ici bas, fiévreuse et solitaire, et que ses propres morts pavent son chemin l’indiffère au plus haut point.
Car pour la première fois de sa vie, elle a choisi.